Questo articolo è apparso sul numero 42 di Vanity Fair.
Adesso puoi essere certo che non ti tradirò mai, gli aveva detto dopo la nascita del secondo figlio. Guarda la mia pancia. Che orrore. Quante smagliature. Impossibile che le lasci vedere a qualcun altro. Ormai puoi stare tranquillo. Sono tua per l’eternità.
Non è così terribile, aveva risposto lui. Esageri.
E lei aveva pensato: no, no, non è quello che avresti dovuto dirmi adesso.
Erano seguiti alcuni anni in cui il sesso era l’ultimo dei suoi pensieri. C’erano due bambini piccoli da crescere. I pasti. I bucati. Le pulizie. La carriera da far ripartire. Facevano l’amore solo di sabato mattina. Sempre fedeli alla stessa sequenza di atti. Lei a volte veniva, altre no. Non gliene importava granché, ma siccome le pareva che fosse importante per l’ego di lui, quando non veniva, fingeva.
Poi era arrivato l’invito al convegno a Berlino. Il piccolo aveva già quattro anni, ma lei era incerta comunque se fosse il caso di partire.
Parti, l’aveva spronata lui, vatti a prendere una boccata d’aria. Lei sapeva che lui voleva vederla partire anche perché
