Questo articolo è apparso sul numero 43 di Vanity Fair.
È cominciato tutto a una festa. Su un tetto, da amici. Lei indossava un maglione leggero. Aperto sul retro. Dalla scollatura sulla schiena emergeva un tatuaggio. Un albero, o un fiore. Non sono riuscito a stabilirlo perché spuntava solo la cima. Non l’avevo mai trovata attraente, prima. La ragazza di un amico per me è tabù. E nel suo carattere c’era qualcosa di poco gradevole. Di prepotente. Ma quella scollatura sulla schiena mi ha fatto impazzire. Non c’è un’altra parola. Durante tutta la festa ho ballato dietro di lei per sbirciare e cercato una scusa per metterci sopra la mano.
Non la volevo portare a letto. Solo posarle una mano fra le scapole. Ma non trovavo il modo per giustificare la cosa. Sentivo che il desiderio di toccarla era tanto intenso che se fossi rimasto alla festa avrei rischiato di compiere un gesto imbarazzante.
Perciò sono tornato a casa.
A casa sono crollato sul divano a fantasticare sulla sua schiena senza il maglione, e nel giro di una ventina di secondi ero già venuto.
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