Ti ritrovi a Tangeri durante Spagna – Marocco. È appena la seconda volta che il Marocco arriva agli ottavi. Ci arriva con un derby di Gibilterra, di frontiera, di continenti, alcuni direbbero di civiltà.
Sei davanti al peggior bar di Tangeri, un rettangolo di cinque metri per dieci con due lampade moresche appese al soffitto di legno celeste scheggiato e, giù in fondo, un orologio a pendolo in rigor mortis su cui poggia una coppa ossidata. Alle pareti sono appesi dei palloncini, per la maggior parte rossi e verdi (i colori nazionali), ma anche riciclati da antichi fasti: uno è rosa con la scritta “Disco”. Una trentina di maschi dai capelli corti, tra i sette e i settant’anni, sono disposti su otto file di sedie davanti alla tv. Chiedi di entrare, loro ti riconoscono come europeo latiniforme e attaccano con uno spagnolo calcato che deve essere il corrispettivo del tedesco tutto rigidità e crauti in gola che noi usiamo per sfottere i crucchi – ricchi, nordici, prepotenti. Alzi le mani, “No, noi italiani”, dici, e vedi le braccia che si aprono
